SEM TÍTULO (NO FUTURO ME CASAREI)

No futuro me casarei

Com quatro mulheres

Casadas entre elas.

Uma cyberpantera

Que terei de alimentar todo dia.

Umx desgeneradx

Que ganhará o gênero feminino

Ao sentir o calor do café

Do café da manhã

(Seu gênero hibernará,

Então, até o próximo café

Do café da manhã).

Uma poliamorosa cósmica,

Yogini viciada em iogurte,

Mãe de duas bi gêmeas

Canábicas de dez anos

Em transicionamento:

Uma para transhacker incel,

Outra para transhalterofilista chad.

Uma ativista dos direitos

Não humanos, com tendência

Ecoextremista mas que,

Definitivamente,

“Não faz mal a um inseto”.

A BOCA DA NOITE

O céu esclarece

Com uma face

Relativamente enjoada,

Neopentecostal.

A cidade está

Mais dinâmica,

Entrecortando olhares

De gênero fluido.

Uma mulher

Me pede informação

Com o hálito

De soda italiana

De amoras negras:

“Onde fica o cartório,

Por favor?”

A cada palavra

Vem do hálito,

Agora, amarula,

Licor de cacau,

Suco de laranja.

Demora um pouco

Para a noite.

Uma mulher

Que pergunta

Onde fica o cartório,

No meio da tarde,

Deveria ter hálito de café.

Quase nenhuma palavra

Saiu com a necessária sobriedade.

A noite chega,

E penso, na boca da noite,

Na boca da mulher,

Como um bar

Ou um pub

Que ainda não pude

Visitar.  

SEM TÍTULO (A CIDADE DELIRA.)

A cidade delira.

Delira sua população,

Todos os povos que a habitam.

Delira, lesbotransita

E transiciona todas as ruas,

Aflita.

Ouve e delira uma vox populi

Pansadomasoquista.

Ouve e delira de Nero a lira

Que incendeia com suas notas

Todas as notícias das cinzas

De um jornal virtual

De uma hora atrás.

Fake news e facials no Face

Deliram, na cidade,

Em sua dimensão ctônica,

Uma revolução sexual.

A cidade delira o corpo envitrinado.

O corpo envitrinado delira a cidade.

A lira, os povos, a população

Deliram a cidade.

O Subway delira,

Rápido como fast food

E como metrô,

Os subterrâneos da cidade.

A cidade delira o modelo urbano,

Seu corpo, suas trincheiras.

O modelo urbano perde sua origem.

O modelo delira.   

NO ESCURO

O corpo faz uma espécie

De contorcionismo

Para se livrar do fascismo.

Um balé da morte,

Um extravagante comporcionismo.

É preciso ser versátil.

É preciso ser switch,

Witch, bitch.

Mas o fascismo

Também se contorce,

O fascismo também dança.

O fascismo ronda

Seus órgãos

Desde a mais macia infância.

O fascismo aprende o giro, a rotação;

Não perde o trejeito

E a esperança.

O fascismo beija a pele

Na qual você tatua a #hashtag.

Criar o corpo sem órgãos

Seria uma dança possível?

Desapropriar o gesto, torná-lo puro.

Talvez toda dança

Seja sempre dançar no escuro.

DESREGRADO

Meu corpo mutante,

Minhas regras mutantes –

Gritou a transcyborg

Com o corpo em suspension.

Gotas de seu sangue

Caíam na face de uma observadora.

Na face e na boca,

Que experimentava.

Outros presentes anacolutavam

Suas conversas e gestos

Sobre algumas espécies de anarcolutas.

Meu corpo mutante,

Minhas regras mutantes,

E as regras que o corpo deseja,

Sugere, incentiva e impõe.

Mas agora esse corpo em suspension

Quer suspender todas as regras

(Olhando, todavia, para a lua,

Como um ass worshiper).

SEM TÍTULO (ENTRE A)

Entre a

Quebra

E a versura

Há grande

Distância.

Na minha

Estância,

Diria:

Tem muita

Lonjura.