NOITE PROVINCIANA

À noite a cidade é melancólica.
As coisas perdem a falta de amor

Mas também não adquirem amor algum.

Há sempre um amor à espera.

Mas de esperar já raiou o dia.

Todavia há na noite uma condição de eternidade:

A eterna melancolia das coisas.

As coisas sem uso são o resto do mundo,

O resto acumulado no mundo.

Este resto é revelação,

Que é o impreciso, o vago, o inexplicável.

As coisas paradas não tem explicação,

Sua justificativa se posterioriza,

E na noite seu mistério se mantém, eterno.

Se uma mulher passa nesta noite

Penso que só pode ser a encarnação

Do mistério das coisas.

Por isto vaga, imprecisa e inexplicável.

Eu sempre a deixaria errar

Pois nunca a alcançaria.

Mas gostaria de vê-la sumir na sombra da esquina:

Sentir esta doce e terrível melancolia,

Sempre nova, sempre eterna.

Do dia nada se espera.

É à noite que, ainda mistério,

O escondido se revela.